Viaje

La Raya es un pueblo de frontera gris, sucio, el salvaje oeste latinoamericano, una línea de puestos cubiertos con lonas que venden contrabando de Venezuela y platos de chivo flaco. Hay viento que levanta nubes de polvo que llega desde la península de la Guajira, gente que se gana la vida ofreciendo llamadas desde su teléfono móvil, cambistas espontáneos y mucho combustible que se vende en bidones de veinte litros a los lados de la ruta. Y sopa, sopa caliente bajo el sol despiadado de las tierras aledañas al Caribe.

 A medida que Europa va recuperando la normalidad en el tráfico aéreo tras cinco días consecutivos de cierre del espacio aéreo y millones de pasajeros bloqueados por todo el mundo, resulta cada vez más evidente que todo este caos se podría haber evitado.

El fiasco aéreo por exceso de prudencia se suma además al reciente alarmismo gratuito creado con la falsa peligrosidad apocalíptica de la pandemia de gripe A y anteriormete de la también anunciada como catastrófica gripe aviar.

Con la mirada perdida, la fuga hacia el cerro desfilaba por la ventanilla. En el coche sólo se oían los rezos de Gustavo y Mari. Rezaban por ellos, por nosotros, por todos. Esa susurrada salmodia que quebraba el silencio y rogaba por sobrevivir, lejos de tranquilizar inquietaba aún más. Acentuaba la sensación de que en la huida de la ola nos estábamos jugando la piel. Una ola que ni siquiera sabíamos si iba a llegar. Nadie quería estar allí para comprobarlo.

A la mañana siguiente, nuestras anfitrionas nos esperaban -el resto de huéspedes ya se había ido- con muffins recién hechas y La Biblia, en castellano, sobre la mesa. Y, no se como, pero me tocó. En ayunas, hice la lectura que me señalaron rodeado por el fervor menonita y la incredulidad de mis amigos que nunca me habían visto -ni seguramente imaginado- en una igual.